Привык я ко всему в родном жестоком мире: Что крутится - кручу, что вертится - верчу. Но тиснится в груди мотив полынной лиры: "Я просто в степь хочу, я просто в степь хочу"...
Герой ли я? Спрошу у Бога... ... Пылит афганская дорога... Сквозь трупный смрад и гарь полей, Сквозь стон и слёзы матерей, Змеится злобный Суховей - Конфликт враждующих идей...
Причудливы гримасы облаков И воды океанов не немы... Крадется тень в голубизне снегов... Мерцает блик в глуби кромешной тьмы...
Без детей дом сирота, Дремлет одиноко... Скрипнет дверью иногда, И опять дней череда Мимо серых окон...
Предстанут равно все - глупцы и мудрецы - дыханье затая... И соберут свой урожай жнецы на ниве Бытия...
Нас развела незримая граница:
Пространства-времени седая пелена...
Так получилось – не успел проститься,
Терзает запоздалая вина...
Сестрица-Ночь, позволь мне погрузиться
В волшебный мир чарующего сна,
Где я таки успею возвратиться
К старушке ждавшей сына у окна.
...Узоры судеб часто однобоко
Прядет невидимая нить веретена:
Ведь сколько их – забытых, одиноких –
Годами прозябает у окна...
