Так ночь на исходе, но ещё не рассвет... Блик света ли-сполох - и есть он и нет... Так вздох при рожденьи глубоко гортан: АЛА КОЛЕНКЕ ли... АУМ ли... АЙТАН...
Ах осень, что-то зябко мне... Уныло ворошу былое. Как будто в мимолётном сне Промчалось время удалое:
Здесь горсть моей родной земли: Синее небо,звонче смех ребёнка... Здесь предки к славе бранной шли, И степь ласкает жеребёнка...
Скрылось, бледнея, ночное светило, Новому дню уступив небосвод; Вспыхнуло блестками и растворилось В зыби синеющих вод.
Промчалась жизнь быстрей секунды... Тянулся миг длиною в жизнь... Так долог путь, безумно трудный: С вершины в пропасть, с бездны ввысь...
Поэзия – как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное – если отойдешь подальше.
Гораций
Историк и поэт отличаются друг от друга не речью–рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случив-шемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэ-зии больше философского, серьезного, чем в истории, ибо она показывает общее, тогда как история – только единичное.
Аристотель
Только то поэзия, что делает меня чище и мужественнее.
Эмерсон У.
Поэты берутся не откуда же нибудь из-за моря, но исходят из сво-его народа. Это–огни, из него же излетевшие, передовые вестники сил его.
Гоголь Н.В.
